Клетки...

Птицу, отпускают, если рвётся,
Рук твоих дичась… Не приживётся…
Думая, что рвётся, прочь, от клетки.
Но не зная, что… любые ветки,
Тоже, в окружении, решёток,
На свободу, где, другая квота…
Чьи границы, чуточку, пошире,
Клеткой золотой или квартирой…

У свободы, разные названья.
Но всегда, её, обложат данью
Правил и приличий, как границы
Разные… И разные в них, птицы…
Просто, привыкаем к ним, считая,
То, что жизнь, нам не нужна, другая.
Где у нас, какое-то там, счастье,
Тихое, спокойное… Без страсти…

Гоним, от себя, другие мысли,
Что мол, ну, а вдруг… Там, где-то в выси,
Именно твоё… Твореньем Бога…
И ложится, пред тобой, дорога…
Но страшит, шагнуть, из клетки, снова,
Что-то, написав, со строчки новой…
В жизнь свою, кого-нибудь, впуская,
Что подобно, шагу, с крыши края…

** Всё минует… Кончатся желанья…
Ветер, что был тёплым, станет зябким.
И в какой-то миг, нам станет странным,
Что, куда-то рвались, без оглядки…
Или, всё же вспомнится… другое…
Как мы бились в прутья, их ломая,
Веря в то, что счастье, всё… земное…
Только, не с твоим, судьба чужая…