Где привычно уже...

Признаваться, в любви, нам, в семнадцать, легко…
Хотя это, увы, не всегда и она…
Отгорит, отцветёт… И другая… нужна…
А от прежней – зола, где истает, тепло…
Юных чувств, колдовство, скоротечно, увы.
Впрочем, может, порой и остаться, на век,
Для двоих… Но скорей, исключенье, как снег
Среди лета, она, или дождь, средь зимы…

В сорок, это, увы, не так просто сказать…
Хотя, в чувство, нырнуть, мы спешим, с головой,
Где виновны, во лжи, только лишь, пред собой,
Когда жаждем, любви, столь уставшие, ждать…
И мы верим, в неё, вопреки, невпопад…
Когда мненье чужих… и родных, не хотим,
Не понять, ни принять… Оглянуться, назад,
Где избранники, нам, в спину, взглядом, чужим…

Но труднее всего, там, где возраст любой,
Признаваться себе, не солгав, ни на чуть,
Что ты любишь… Судьбу, круто так, развернуть…
Где привычно уже, быть одним, быть… одной…
Говоря, что любовь… Не нужна… Ни к чему…
А скорее, боясь, всё с начала, с нуля,
Где устроена жизнь… И тебе, ни к кому,
Привыкать, нет нужды, изменяя, себя…

** Только ей… всё равно… Настоящей Любви…
Не готовы мы, коль, сколь её… не зови,
Не придёт… Но когда, нас, такая, найдёт,
Мы уже… не сбежим, обрядив, сердце, в лёд.
Не желая, признать, что мы любим, опять,
Но уже, до конца… А что дальше… Как знать…